Mes jeux violents ne conviennent plus.
Les néons s'éteignent dans le bar, ses miaulements avec ; Et la lassitude de se dire que la plupart des personnes présentes ne font pas la différence entre Bobby et moi. Peut-être que demain, peut-être que lorsque patricia aura eu le courage de passer la porte, peut-être que lorsque les séries se condenseront, peut-être que les cafards rongeront moins nos chairs. Psychoses du tirroirs, l'acide gêle mes sucs.
Des corps qui ne pardonnent plus . Bouche en suspensions et toile plastique, cesses d'accrocher tes rêves aux rideaux rouges de l'appartement, ça déteinds sur le canapé en cuir . Et ces bouts de chairs que tu abandonnes sur le parquet , quand ça filtre , quand ça cogite , restent étalés au sol ; on l'enttendrait presque murmurrer et éparpiller ses cendres entre deux spasmes . Une apologie de la laideur .